Me llamo Bruno. Soy periodista y escribo para Rolling Stone, también tengo una columna, “El Outsider Romántico”, donde analizo las viejas influencias de las nuevas bandas que van surgiendo en un tono más bien nostálgico. El mote fue idea de mi editor, a mi no me gustó como nombre para mi columna, lo encontré muy egocéntrico y mamón. El sobrenombre partió en un asado en la casa del “care ná”, cahuinero de profesión y fotógrafo de oficio. Esa semana terminamos la edición de las leyendas de los ‘70, cuyo reportaje acerca de Lou Reed y Velvet Underground fue escrito con mis propios deditos. Lo describí como un tipo solitario, loco, alguien que no se interesa por las costumbres sociales ni con seguir modelos, etc, etc… y agregué la frase “es un outsider romántico”. De ahí no pararon de decir que ese perfil me quedaba como ají al pebre.
Vivo solo, en un departamento chico, así no tengo que preocuparme del aseo. Tampoco tengo muchos muebles, lo estrictamente necesario, no me gusta eso de llenar la casa de chiches, tal vez porque en mi infancia viví en una casa llena de adornos. Al lado del computador siempre tengo una foto de la Anita, mi polola. Parece ruda, pero en el fondo es tierna, se viste de negro, pero no es gótica, se mira al espejo y se encuentra fea, pero es más linda que el sol, es metalera pero igual encuentra rico a Miguel Bosé y una vez la encontré cantando una canción de Miranda…Eso sí, rockera como buena novia de reportero de RS tiene la discografía completa de Iron Maiden en vinilo. Me casaría con ella.
Amo a la Anita, y amo también la música. La escucho desde que me levanto hasta que me acuesto y no me aburro jamás. Cuando niño era la única forma de conectarme con mi papá, a 700 kilómetros de distancia, ahora es mi forma de vida. Todo el mundo dice que somos iguales, pero él es el rockero viejo, de la generación de los Beatles, de los que conocen a King Crimson y no dudaron gastarse 50 lucas para ver por única vez en la vida a los Yes en vivo, de los veteranos que aprendieron a tocar guitarra con Led Zeppelin en plena dictadura, el que arma las bandas y toca en pubs de vez en cuando sacando aplausos del público...mientras yo solo soy un periodista nerd que escucha música por no tener el talento para crearla, de nuevo se comprueba que en casa de herrero…cuchillo de palo. Mientras mi papá se peina con las guitarras desde los 13 años, yo con suerte aprendí a tocar flauta dulce en el colegio, definitivamente dedos para el piano no tengo.
“¡MIRA, si de lo único que se preocupan estos tipos es de la pinta!, ¡estos grupitos que salen ahora, son unos pretenciosos vendidos al sistema!” Eso piensa mi viejo de la música que escucho yo. Nunca he sido de una sola tendencia, siempre fui Hegeliano para escuchar música: si por un lado me gusta toda la rama del grunge, también me gusta un poco la electrónica, si por un lado me gusta Beck, por el otro me gusta Depeche Mode, si por una parte me gusta Tool, por otra me gusta The Cure. Me gusta David Bowie y The Clash, y a mucha honra, mierda…Eso sí, de mi generación, somos bien pocos los que conocemos a Tom Petty and The Heartbreakers.
Los cabros de la pega están equivocados. Yo no soy un “borderline” con onda, ni extravagante, ni siquiera loco…esa comparación que me hicieron con Lou Reed está errada. Mi padre es un adolescente en el cuerpo de un adulto y que habla como anciano, a la vez está medio loco, es solitario y siempre le ha dado lo mismo lo que los demás piensen o digan de él. Al final, mi viejo es el “Outsider Romántico” anónimo por excelencia; el único, el grande, el mío.
