Hoy casi me caigo sobre mi culo (expresión francesa traducida al español : "je suis tombée sur mon cul") cuando vi pasar en Facebook un artículo sobre la resurrección de Fotolog.
Sin pensarlo dos veces, me lancé a la búsqueda de la aplicación en el Play Store y no la encontré, así que fui al sitio de ese antiguo diario de vida gráfico donde muchos solíamos créernos poetas sufrientes por amor (puta, que éramos hueones, jajajajaja).
Me entusiasmó la posibilidad de reabrir las cuentas desactivadas, pero mi memoria me traicionó y olvidé mi nombre de usuario hace varios años. Siguiendo la sugerencia de Fotolog para salvar mi cuenta eliminada, perdí una hora tratando de recuperar mi antigua cuenta hotmail, para darme cuenta 45 minutos más tarde que mi cuenta Fotolog estaba ligada a una vieja dirección Gmail que eliminé porque uno de mis ex era psicópata y gracias a esa y otras acciones, el muy tarado se dejó de joder. #metoo #niunamenos #mujeresalacalle #feministasentoma
De pronto dejé de intentarlo, porque me di cuenta de que la nostalgia me estaba traicionando y que el pasado tiene que quedarse en su lugar. Es verdad que gracias a Fotolog y a este blog (hablo de cuando Blogger era muy popular) conocí a gente muy chora que ahora tengo en mis contactos de Facebook y otros que simplemente desaparecieron del mapa, pero que recuerdo con cariño.
Hay varias personas de mi lista de contactos del extinto Messenger con las que me encantaría volver a conversar, pero ahora yo soy otra persona. En esencia, sigo siendo la misma loca deschavetada de antaño, pero hay una gran distancia entre la adolescente solitaria, insolente y sin rumbo que era entonces y la mujer, esposa, amiga, profesional y expatriada que soy ahora. Es casi como si fuera una persona distinta.
Así que mejor aborto misión y paro de intentar abrir la caja de Pandora. Mejor aún : le voy a amarrar una piedra y la voy a tirar al río Sena.
¡Buenos días!
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