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El sexo de los ángeles - Mario Benedetti (Aporte de la Fiore)

Una de las más lamentables carencia de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato nunca confirmado de que los ángeles no hacen el amor, quizás signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales. Otra versión, tampoco confirmada, pero más verosímil sugiere que, si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos por la mera razón que carecen de erotismo lo celebran, en cambio, con palabras, vale decir, con las orejas. Así, cada vez que Angel y Angela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y sentarse mediante el intercambio de miradas, que, por supuesto, son angelicales. Y si Angel para abrir el fuego dice "Semilla", Angela para atizarlo responde "Surco". El dice "Alud" y ella tiernamente "Abismo". Las palabras se cruzan vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos, Angel dice "Madero" y Angela "Caverna". Aletean por ahí un ángel de la guarda misógino y silente y un ángel de la muerte viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe. Sigue silabeando su amor. El dice "Manantial" y ella " Cuenca". Las sílabas se impregnan de rocío y aquí y allá, entre cristales de nieve, circula en el aire, sus expectativas. Angel dice "Estoqueo" y Angela radiante, "Herida", el dice "Tañido" y ella dice "Relato". Y en el preciso instante del orgasmo intraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos se estremecen, entremolan, estallan y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.

Me siento huerfana...

Amigo Imaginario II

La canción suena cada vez más fuerte en mi cabeza. Ya no puedo soportarlo. Cuando niña era fácil escapar de los problemas, era cuestión de tiempo y nos cambiábamos de ciudad, nunca tendría que encontrarme frente a frente con el conflicto.

Ahora es distinto. A veces siento una profunda necesidad de pescar el auto y desaparecer en la carretera. Irme lejos, donde nadie pueda encontrarme. Estar más sola de lo que ya estoy solo por gusto. Tomarme un café en el YPF. Como olvidar los hot dogs del On the Run. No existe nada más liberador que correr en la autopista, sentir la adrenalina de que la maniobra no va a resultar y el auto va a quedar como acordeón conmigo adentro.

Aunque lo haga el problema sigue perforando mi corazón, donde vaya siempre me persigue. No importa lo que haga, no importa cuanto alcohol tenga en la sangre, ni siquiera desapareciendo el problema se esfuma porque para ti ya desaparecí. Ahora la única solución es sacarme el corazón con mis propias uñas, para que no me siga perforando, pero no sé como mierda se hace eso.

Tú vienes y me dices que existe otra posibilidad, me ilusionas y me haces sentir que puedo ser feliz en mis propios sueños, que la diferencia entre ser feliz y esta porquería radica en una simple pastilla roja. Lo dijiste en la carretera, cuando me bajé a comprar cigarros y a tu manera me dijiste que soy una masoquista. No importa morir. Creo que ya he tenido suficiente, no quiero más, no soporto más. Si tan solo pudieras llevarme a tu mundo. Ese que me mostraste la noche que nos subimos a la azotea del edificio a tocar la lluvia. No me dejes aquí sola lidiando con todo.

Dime que hay algo más agradable detrás de esa caja de pastillas. Cuál es la diferencia entre la vida y la muerte cuando tienes ambas cosas alojando en un mismo cuerpo. Cual es la diferencia entre el bien y el mal si ambos me dominan por completo. Como se puede llamar vida lo que tengo si tanto el amor como el odio me carcomen al mismo tiempo. Sálvame.